Le gerbe sous la pierre
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé conjointement la nuit, laissait en arrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait à nouveau dans l’air, apparaissant aux habitants la clarification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà de